.

Te miras al espejo. Bajas la mirada. Estás en bolas, desnudo, y tu identidad ahora se difumina. ¿Quién eres? ¿Ese personaje que tienes frente a ti es lo que ven los demás? ¿De verdad das una imagen tan lamentable?
Pruebas a vestirte. Igual así mejora la cosa. Pero no. Empeora. Algo habrá que hacer. Pero- ¿de verdad es tan importante la imagen? No, la imagen es la fachada del personaje. Y el personaje es la fachada del alma. Representas constantemente un papel, asusta revelar la persona de uno al público general, exponer el desnudo del carácter al mundo, a los otros, al desconocido más conocido.
Delante del espejo el personaje ha desaparecido. O quizá nunca existió. Más que en la ficción. En la ficción que es el escenario donde transcurren las vidas de tantos, convergiendo, entremezclándose. El gran teatro del mundo, donde no hay ensayo que valga. El presente. Rápido.
Te vuelves a mirar, te preguntas quién coño eres. Y quién es el personaje. Dónde terminas tú y dónde empieza el personaje. Tu imagen se difumina, el papel que representas también lo hace y te quedas solo, a solas contigo mismo. Sin reflejo que valga, sin imagen, sin papel, y alejado de la obra de teatro que sigue representándose fuera de tu cuarto de baño.

Fum negre

Le brotaban de la garganta articulaciones sonoras que, de no haber conocido yo a este personaje, hubiera pensado que eran ruidos ajenos a cualquier convención social. Pero eran palabras. Me detuve a escuchar, con paciencia, aquello que el protagonista de este pequeño texto trataba, no sin éxito, de comunicar.

"És ja tard, noi. Tanca les finestres. Són més de les deu, van a ser i mitja."

Obré de acuerdo a su voluntad, resignado. Cerré con ahínco las ventanas.

Ya estábamos a oscuras. Joder. A oscuras.

La mañana siguiente aquel despojo había perecido y desaparecido. No quedaba ni rastro de él en la estancia. Creo que quizá había decidido evaporarse, pasar de un estado primero sólido, luego líquido, para terminar siendo un negro humo que se habría disuelto entre el aire puro de la noche, que no distingue de colores.

WTF?

Barrió de un violento manotazo la jarra llena de vino que había en la mesa. Cayó al suelo, fracturándose el vidrio y desbordándose el líquido por el blanco suelo.

La escena se presenta inquietante. No sabemos qué pasó antes, ni cómo ha de seguir, pero las breves pinceladas con las que contamos no parecen augurar demasiado bienestar reinante.
Nos llegan nuevas desde el salón donde habíamos empezado a seguir la historia:

Un agudo grito clamó al cielo. La mujer sentada en un extremo del salón, maniatada y prisionera, tenía pavor ante los sucesos que se desarrollaban ante ella.

¿Quién puede ser esta mujer? ¿Por qué maniatada? Volvemos a no saber casi nada de la narración, pero ya tenemos más ingredientes que antes para desarrollar elucubraciones acerca del acto en cuestión.

El vino seguía expandiéndose, líquido, por el suelo. Uno de los dos hombres parecía enfadado, el otro, taciturno, tenía un semblante serio que tenía pinta de misterioso, pero tranquilo.

¿Qué conexión hay entre los dos hombres? Y- ¿la mujer? ¿Por qué hay tanta diferencia anímica entre los dos personajes masculinos? ¿Sabremos el nombre de alguno de los representantes de la obra?

Jack comentó tranquilo: "volverá, tranquilo, Kirtash, que volverá." La mujer mustió un gemido aterrado. Trataba de desasirse de las cuerdas que le ataban a la silla, sin éxito alguno. Kirtash la miró de soslayo, con una mirada que rayaba el desprecio. "Jack. La puta noticia que acabo de recibir de Schiller por WhatsApp desmonta todo nuestro plan", dijo Kirtash.

¿Una noticia? Ya tenemos un elemento más con el que contar al tratar de entender lo narrado. Alguna conexión tienen los mencionados con un tal Schiller, y la mujer debe de ser algo así como una rehén. Pero aún podríamos imaginar muchísimas cosas más, más allá de la poca información con la que contamos. Habría infinitas posibilidades. Pero el autor quería acabar rápido y mal, pues tenía que irse a cenar. Nos deja, como repunte final, unas escuetas frases:

"Esto se acabó, Jack. Se acabó, joder. A tomar por el culo." "Tío, no. No hagas eso..." La mujer abrió los ojos como platos...y contempló cómo Kirtash cogió el teléfono móvil por el que había recibido la noticia del tal Schiller y lo engullía, literalmente, sorprendentemente con éxito.
Jack y Kirtash se levantan. Liberan a la mujer de las cuerdas y los tres se agarran y saludan al público, que aplaude con efusividad.

Y- ¿Qué ha pasado? Ni idea. Cuéntatelo tú.

Mirades

Lanzó el cigarrillo por la ventana, que cayó en el centro de la plazuela, rebosante de personas. Exhaló la última bocanada de humo antes de cerrar la ventana y dirigirse al interior de su ático. Se sentó a reflexionar en su diván, pensando en aquellas miradas con las que se había cruzado a lo largo de la jornada. El contacto visual: la manera en que las ánimas conectan.
Los ojos...dos ventanas abiertas al alma...cavidades impresas en el rostro bajo las cuales se retuercen las vidas, la historia de cada ser, su batalla cotidiana. Tanto con tan poco...una mirada bastaba para imaginar, elucubrar acerca de aquellos caminos personales, para dibujar en un lienzo imaginario los trazos de personajes de novela.
Fue al lavabo. Allí, frente al espejo, se plantaba una mirada inquietante. Bajo ella no había ningún misterio, todo semblaba claro. Reconoció su reflejo: lo repudió. No quería tener certezas absolutas frente a la mirada de nadie (ni siquiera ante la suya propia), quería tener suficiente espacio como para plantear una ficción que le permitiera seguir viviendo en aquel espacio resbaladizo y líquido que era su mente, ansiosa de fluir, libre, por los paraderos de la hipótesis. Podríamos decir que el protagonista de esta breve erupción era propenso a vivir en paralelo a la razón y su imperio implacable.

Pequeño hallazgo

Encontré ayer un pequeño bloc de notas, en el tren. Me quedé bastante prendido con su contenido, que reproduzco a continuación. Parece la preparación de un proyecto más amplio y largo, pero alguien lo ha, sin duda, perdido. No es de interés general, pero es curioso. Lo encontré en el trayecto de Villalba a Torrelodones. Lo comparto:

.

Saludos, lector. He de confesar, de primeras y a botepronto, que no soy un buen narrador, menos si cabe para hechos que viví en un pasado, en primera persona. Pero quería dejar constancia de algunos recuerdos de mi pasado, algunas impresiones que, si bien ahora resultan difusas en mi cabeza, trataré de recomponer para que tú, que has decidido prestarme atención, puedas reflexionar sobre aquellos fragmentos de mi frágil memoria que me han parecido de cierto interés.

No pretendo narrar una historia, es por eso que, para amenizar la lectura, crearé pequeñas islas basadas, algunas de manera casi imperceptible, algunas con una gran conexión, en cosas que percibí en mi corta vida.

Ahora escribo desde el recuerdo, desde la comodidad que otorga el no-ser, el no-estar, desde las tinieblas, donde todo se ve más claro. Espero crear, de manera convincente, fragmentos sueltos de deliberaciones que cada uno puede deconstruir, recomponer, pasar por alto o analizar. Será breve. Gracias.

@

“Volvió ayer”, musitó débilmente A. “No le esperábamos, pero volvió”.

#

La reaparición de aquel personaje a la vida del pueblo había ocasionado gran tumulto entre los oriundos. Se sorprendieron, notando que aquel hecho podía causar cambios en sus apacibles vidas, incuestionadas largo tiempo, ya que habían olvidado la oratoria de P., de cómo hacía remover las entrañas de sus pensamientos. La noticia de la vuelta del señor P. se propagó de manera rápida, breve, veloz, rauda, y pronto los viejos conocidos del misterioso personaje tuvieron ocasión de verle con sus propios ojos, comprobando que las habladurías eran, en efecto, veraces. Los recuerdos que se tenían de P. eran difusos, pero a la vez marcados. En su día, dejó estupefactos a los habitantes del pueblo.

$

Era una pequeña localidad la orillas del río …, en la cual la vida política era marcada por la incomprensión de las gentes hacia los acontecimientos que necesitaban de coordinación general. Por tanto, reinaba un cierto desorden. La filosofía que incumbía al día a día era simple. No había apenas reflexión que fuera de cierto calibre(…)

%

Por eso, acusaron la primera llegada del señor P.. Trastocó, con su oratoria, las pobres y adustas convicciones de muchos de ellos. Pero un día, sin previo aviso, marchó, dejando tras de si una gran duda que no habíase planteado previamente en aquel pueblo a la orillas del … .

&

“¿Avanzamos, queridos hermanos, en una dirección? ¿Partimos de cero, y somos constructores de nuestro fluir vital, o hay una fuerza suprahumana que dicta el sino de nuestro existir?”

/

“¿Creéis en el número cero? ¿Es necesario, no es así? Pero sólo es una ilusión, una mera idea, un ente abstracto cuya función reside en ejercer de base, para construir algo. Sin la nada no podemos imaginar el todo.”

*

La casa de A. estaba situada en la plaza mayor del pueblo. Había albergado ya a su familia en generaciones anteriores, y ahora la habitaba él.

=

“Hola, muchacho. Cuánto tiempo. La última vez que coincidimos eras prácticamente un niño, pero el tiempo ha causado mella en ti, como es natural.” “¿Qué quieres ahora de mí? ¿Qué te ha llevado a visitar nuestro pueblo de nuevo, tras los estragos que causó tu presencia en tu última visita? Ya estábamos casi repuestos del daño que inflingiste con tu primera llegada. Sabes de sobra que aquí no eres bien recibido…” “Escucha, O.”, susurró P. “He traído nuevas del extranjero, las cosas están cambiando a ritmo galopante en lo que a pensamiento se refiere. La gente ya no cree en los viejos valores, todo el sistema moral se está desmoronando. Y hay que adaptarse a ello.”

}

Al alba, (…) se puso a plasmar sus deliberaciones sobre papel. Escribía para aclarar sus pensamientos, pero llegó prontamente a la conclusión de que plantear las cuestiones que le traían de cabeza en sólidas sólo hacía más grande su confusión, pues, a medida que iba desarrollando las divagaciones, mientras trazaba con paso inseguro aquello que creía que podía tener sentido, se desmoronaba sin remisión lo que antes parecía no poder ser bajado de un pedestal. Era así como iba avanzando en sus pensamientos, a ciegas, tratando de palpar, aunque fuera mínimamente, aquello que parecía no poder ser nombrado.

ª

“La única certeza que os ofrece la vida, el existir, es que, pronta o tardíamente, moriréis, dejaréis de existir físicamente. La dama negra os envolverá con un su velo para llevaros con ella. No tengáis miedo, pues, de aquello inevitable. Se debe tener miedo de aquello que podríamos evitar, de aquello que está en nuestra mano, lo inevitable deberíamos de asumirlo con calma, sin alterarnos. No seamos… cobardes no es la palabra…hmmm…, pusilánimes frente a la vida, frente a la muerte. La muerte no es la otra cara de la moneda frente a la vida, sino que es una consecuencia natural de ella. Honrémosla como honramos al nacimiento.”

.

¿Es posible que algo comience?
¿O todo es una gran rueda donde no hay lugar a un final?
Es decir, ¿no será todo un flujo constante, donde se suceden los acontecimientos...?

La vida. La vida sí que tiene un comienzo con su respectivo final. De esto no cabe duda alguna.

Pero más allá de la vida todo muta, no finiquita. Por tanto, la vida es un elemento cuanto menos extraño, un agente externo a la norma.

¿Qué es la norma?

¿Hasta dónde llegaremos?

¿Venimos?

Lanzo al aire
el espesor de la existencia.

L'història de Catalina i Llorenç

Tot pareixia silenciòs,
tot semblava en pau,
l'harmonia de la lluna
en la nit lluminosa.

Tot passa a ser viu,
ruidòs,
ajetrejat.
El sol ja està al cel.

Arriba la nit, de nou, i
Catalina no dorm,
vol conèixer a Llorenç,
el seu desitg imposible.

Dos enamorats condemnats a no trobar-se mai.

Dos cares d'una moneda
que va pegant voltes.

Dia, nit.
Nit, dia.

Quan ell surt,
aquella se'n entra.

Quan aquella vol vore'l
l'altre s'amaga.

Llorenç, el sol, enveja els estels,
aquells estels que fan companyia al seu amor imposible.

Aquells estels que ixen quan ell se'n va.

El dia sembla plè de llum,
la nit, plena d'encant.

Llorenç enyora a Catalina,
Catalina mai coneixerà a Llorenç.

Enyorem allò que no hem de viure,
recordem moments que no han de passar.

Com aquella història d'amor
del sol i la lluna,
la lluna i el sol.

¿Algo?

Nada.

Todo.

Nada.

La vida no és com l'aigua

Water flowing,
life leading to death.

But life's not a river,
life expires,
death
threatens existence.

Black sky
in a full moon night,
no faith
being under bright light.

What attitude should we wear
looking at a deep well
in which water is dammed?

Should we close our eyes
to the dark hole
we wear in our souls?

How can we make our flow,
our flow that is life,
our particular countdown,
glow?

Too many questions,
once more.

Look behind and be careful

Deadline is already behind us,
there's few things we can do now
to handle our destiny.

We've trespassed with no fear
those things which in the past
seemed far away,
dark,
unbelievable.

What will we find
from now on?
What path should we now follow,
if every way looks like wrong?

We should try to illuminate
everything ahead us,
with little steps,
without any other reference
than what we can peek
with our short point of view.

We'll have to expire,
so all we've done
will soon be gone.

Sense títol

La luz que iluminaba la estancia contrastaba con la oscuridad del exterior. Se apagó, finalmente, y todo pasó a estar en comunión con ésta última. Sin embargo, todo acababa por iluminarse por completo, pasado cierto tiempo. Podía conseguirse la penumbra cuando todo parecía estar iluminado, de igual manera que se podía conseguir combatir la negrura espesa, desafiante. Aquellos que vivían desafiando estos polos opuestos vivían en constante oscilación. Se las apañaban para desafiar los elementos básicos artificialmente, de manera peligrosa para su naturaleza. No comulgaban con el ciclo real, haciendo de su vida un leve engaño. Creían tener el control, pero esto sólo era una ilusión, de manera que cuando les faltaban las herramientas de las que hacían uso caían derrotados, humillados en su desesperación. Y así, de esta forma, algunos perecían finalmente, para su desgracia. Desafortunados y engañados, habían depositado su fe en una esperanza que resultaba ser una falacia.
¿Existía el gris, entre lo iluminado y lo opaco? Quizá existían colores, los cuales eran proporcionados por la luz. Pero siempre quedaba la amenaza de la desaparición de éstos.
Podría ser que siempre quedara el retorno de una realidad colorida. De hecho, así era.
Pero siempre quedaba finalmente oprimida por la lobreguez tenebrosa. Sin embargo, quedaba esperanza. La jornada siempre volvía a amanecer, la noche acababa por cesar, para devolver a los objetos una riqueza viva, preciosa, finalmente iluminada.

¿Efímero o inmarscible?

Desdibujando los axiomas

de convenciones sociales impuestas.

Abrazando con ímpetu y ahínco 

todo aquello que parece vivo y real.

Pero todo lo vivo muere,

y lo real se difumina

para ofrecer al mundo

contornos sin base alguna.

¿Dónde tenemos certezas

en una realidad aparente,

si ésta muta constantemente

y no ofrece estabilidad?

Engaños, la sinrazón se apodera de nosotros

para ofrecernos imágenes distorsionadas de lo aparente.

Parece ser que nada es lo que parece ser,

ser no es parecer

(pero percibimos el parecido como ser).

¿Qué orden podemos hallar,

en tal desenfreno de lo efímero?

¿Lo inmarscible se encuentra en alguna parte?

¿O es una construcción social, sobre la que basamos nuestra supuesto entendimiento?

Demasiadas preguntas para tan pocas y escuetas respuestas.

Ánima inestable

Carcelero de su alma,

defraudada su ambición,

no sabía si iba o venía 

tal era su desazón.

En su alma sólo cabía 

negrura, frustración 

cuando había alcanzado el cielo

cayó, de súbito, en la depresión.

Pero el cielo no era tal,

era sólo imaginación 

realidad aparente,

provista de pasión.

Pasión que se perdía 

por los recovecos del error,

gloria que se transmutaba

en una caída con dolor.

Caída libre, en picado

hasta la perdición,

caída de un edén 

que se mostró falso, aterrador.

Aterrador sin duda,

dióse cuenta con antelación 

antelación que sirvió de poco,

pues sumido estaba en el montón.

El montón de mierda

que formaba su perdición,

perdición alcanzada

mediante una escalada de terror.

Un soneto del camino

de un aventurero cabrón

un soneto me he propuesto

para alcanzar la comprensión.

Comprensión que ni llega

ni lo hará, con convicción 

lo digo porque lo siento,

lo digo con el corazón.

Negro corazón tan blanco

rojo a la luz del sol

el astro que ilumina

la negrura de la iluminación.

Què hòsties fem ací?

Puja, baixa,
baixa i puja.

On és el cel,
sino al mateix infern?

Tot és el que és,
i al mitg no pareix
que mai hi haga res.

No hi ha res
ni al blanc ni al negre,
tot s'ho duen els matisos.

Què mal! Res es el que sembla ser.
Del parèixer tot ho traem.

Puja, baixa,
sense arribar mai
al teu destí.

Tot és camí.

Sense títol

No hi ha demà
sols existeix l'avui,
ni el passat
ni el futur
tenen cabuda a la nostra sort.

El present tampoc és tangible,
és verídic algo que no veiem?

És cert que pase el temps?
Flueix, com l'aigua d'un riu,
el temps no és real.

Podem recordar,
podem previndre,
esperar, rememorar,
però mai quedar estancats,
per a la reflexió,
per processar el que va passant.

Darkness is necessary

Sun started shining today.

I feel free, unplugged from past,

renewed.

Moon is bathing with light

streets tonight.

Why doesn't it get dark?

Things may not be as they seem

by being watched under gleam.

Obscurity is necessary,

and that's why I realize

things have to be watched

forth and back.

M.Ox, 2016

Atizaba el sol sobre las techumbres cochambrosas de aquella pobre aldea. Descoloridas por el paso del tiempo, eran testigos en silencio de las vidas de sus gentes humildes, adustas y serenas. Abrasaba la tierra muerta, seca e infértil, cómplice de los pasos de los desgraciados oriundos. Desgraciaba los pocos pastos que quedaban aquel verano. Como un látigo, propinaba golpes desestabilizadores a aquellos que se atrevían a desafiar su imperio. El sudor brotaba en las frentes como el agua pura y cristalina aparece en un manantial. Con una mano se desquitaban de él, para que volviera a aparecer de un momento a otro. El gran astro dominaba el cielo, orgulloso y expectante, se situaba en su privilegiada posición y ejercía su monopolio. ¿Qué sería de las gentes sin él? Una mañana no apareció. La oscuridad se cernió sobre la aldea, que comprobó cómo la ausencia de su gran tirano propiciaba su muerte.

evasionydelirio.blogspot.com

M.Ox, 2015

La tormenta duró más de lo previsto por aquellos cuerpos y sus respectivas almas. No cesó hasta la muerte de cada uno de ellos. El barro ascendía implacable por las enredaderas de sus moradas, hasta que fueron cubiertas casi por completo, hasta el exterminio de la blancura de las paredes, que se tornaron sucias, oscuras y agrietadas. No cesaba de llover, y la lluvia en otras épocas purificadora corrompió el verdor de sus primaveras. No existía la esperanza, sólo la certeza del hombre asumiendo su pena. Dios había castigado con su palabra férrea a aquellos desgraciados. Habían asumido el poder que siempre le había correspondido, anhelantes de falsa y devastadora libertad. El hombre volvía a su infierno de barro y mierda.


evasionydelirio.blogspot.com

Uprise

When should we leave

this hungry world?

How can we tell

which is our place?

Leave us alone,

you stupid gods,

let us discern

what's our fate.

*

Why on earth

do we live,

why the hell

do we leave?

*

Did anyone decide

to be here, among us?

Has somebody learned

why are we stunned 

by death?