Con la espalda erguida, comenzó a imaginar. Héroes medievales frente a existencialistas del siglo veinte, señores feudales, gatos a los cuales les faltaba alguna pata o señoritas burguesas de la era moderna. Todo desechado.
Quizá algún guión para una obra de teatro, quizá un esbozo de novela, quizá solamente un pequeño poema...¿quién sabe?
''Es complicado esto de escribir'', masculló, con un resentimiento propio de aquel que había sido alguien destacado por sus escritos y cuya fama se había esfumado, evaporado, extinguido; el candor de una etapa pasada que ya no le daba calor jodiéndole por detrás. Largo tiempo estuvo parado, su vista fija e inmóvil en el folio, hasta que le asaltó un pensamiento que creyó apto y digno de ser plasmado sobre el vacío puro, sobre el blanco intocable.
''¿Dónde está la Luz?''
Esta pequeña cuestión le sembló apropiada para empezar, de nuevo, a escribir.
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