dijous, 14 de juny del 2018

¿Efímero o inmarscible?

Desdibujando los axiomas
de convenciones sociales impuestas.

Abrazando con ímpetu y ahínco 
todo aquello que parece vivo y real.

Pero todo lo vivo muere,
y lo real se difumina
para ofrecer al mundo
contornos sin base alguna.

¿Dónde tenemos certezas
en una realidad aparente,
si ésta muta constantemente
y no ofrece estabilidad?

Engaños, la sinrazón se apodera de nosotros
para ofrecernos imágenes distorsionadas de lo aparente.

Parece ser que nada es lo que parece ser,
ser no es parecer
(pero percibimos el parecido como ser).

¿Qué orden podemos hallar,
en tal desenfreno de lo efímero?

¿Lo inmarscible se encuentra en alguna parte?

¿O es una construcción social, sobre la que basamos nuestra supuesto entendimiento?

Demasiadas preguntas para tan pocas y escuetas respuestas.

Ánima inestable

Carcelero de su alma,
defraudada su ambición,
no sabía si iba o venía 
tal era su desazón.

En su alma sólo cabía 
negrura, frustración 
cuando había alcanzado el cielo
cayó, de súbito, en la depresión.

Pero el cielo no era tal,
era sólo imaginación 
realidad aparente,
provista de pasión.

Pasión que se perdía 
por los recovecos del error,
gloria que se transmutaba
en una caída con dolor.

Caída libre, en picado
hasta la perdición,
caída de un edén 
que se mostró falso, aterrador.

Aterrador sin duda,
dióse cuenta con antelación 
antelación que sirvió de poco,
pues sumido estaba en el montón.

El montón de mierda
que formaba su perdición,
perdición alcanzada
mediante una escalada de terror.

Un soneto del camino
de un aventurero cabrón
un soneto me he propuesto
para alcanzar la comprensión.

Comprensión que ni llega
ni lo hará, con convicción 
lo digo porque lo siento,
lo digo con el corazón.

Negro corazón tan blanco
rojo a la luz del sol
el astro que ilumina
la negrura de la iluminación.

Què hòsties fem ací?

Puja, baixa,
baixa i puja.

On és el cel,
sino al mateix infern?

Tot és el que és,
i al mitg no pareix
que mai hi haga res.

No hi ha res
ni al blanc ni al negre,
tot s'ho duen els matisos.

Què mal! Res es el que sembla ser.
Del parèixer tot ho traem.

Puja, baixa,
sense arribar mai
al teu destí.

Tot és camí.

Sense títol

No hi ha demà
sols existeix l'avui,
ni el passat
ni el futur
tenen cabuda a la nostra sort.

El present tampoc és tangible,
és verídic algo que no veiem?

És cert que pase el temps?
Flueix, com l'aigua d'un riu,
el temps no és real.

Podem recordar,
podem previndre,
esperar, rememorar,
però mai quedar estancats,
per a la reflexió,
per processar el que va passant.